Плов

О себе

Собственный. 

Поэт. 
Вот толпа. Она не знает.
И не хочет она знать,
Что прохожий погибает
Им на это наплевать.

Если б был он супер модным
Или б деньги раздавал,
То толпа бы на коленях
Передним хоть век стояла.

И никто его не знает,
Что прекрасный он поэт.
Может так то и не скажешь
Но душа светлее всех.

Строгий малость на характер
Мрачен может он на вид,
Но он людям близким дорог
И душа их не болит.

 Человек вернется в дом свой
И лениво прозевнет.
Выпьетчерного он чаю
И работать он начнет.

Он поэт - дитя уныния
Хмурых пасмурных ночей.
Что же видит наш поэт
Средь озлобленных очей?